Anónima entre anónimos

Na rua, no Metro ou em qualquer circunstância em que me encontro rodeada de gente que não conheço, tenho a estranha mania de fantasiar sobre a sua vida para lá da aparência. Ora quando me encontro ensalsichada no Metro em hora de ponta, imaginar a vida dos que rodeiam é deveras extenuante - até porque só ando duas paragens e tenho de ser rápida.

Observo um casalito que vai aos meles. Já enquanto esperávamos pelo comboiio se estavam a comer. Ele com uma farda de café tipo Délifrance, ela com um cabelo ruivo-sou-eu-que-o-pinto-com-tinta-de-supermercado, com um ar brega de t-shirt justa e calças deslavadas. Nos segundos em que se separaram para entrar na carruagem, reparei que a miúda (!) tinha, como dizer, um princípio de calvicie. De imediato a imaginei doente (leia-se: problemas hormonais derivados de problemas emocionais, i. e, medo de rejeição, maus tratos na infância, etc.). Imaginei o rapaz a engatar miúdas de brincos de plástico colorido de tamanho XXL e aneis de ouro, no café onde trabalha. Provavelmente tem mesmo uma amiguita da queca, mas mantém esta por pena/medo do castigo divino/necessidade de ajuda para pagar contas. A esta altura sei que ele não lhe é fiel. Enquanto a beija vai galando o rabo de uma gaja à sua frente.

À minha frente está uma senhora de uns 50 e tal anos. Demasiada maquilhagem. Perfume reles. De certeza que trabalha numa repartição pública. Tem ar de ser daquelas mães que proíbe tudo, desde saídas à noite até jogos de computador. Provavelmente manda nos filhos, no marido e na família residente em Portugal Continental, nos Açores e Madeira - esta gente tem sempre familiares emigrantes: uma irmã que fugiu da ditadura imposta cá (pela família), etc. Vai sair do Metro e dirigir-se ao posto de trabalho com a destreza de um caracol em dia de Estio. Ao chegar, encaixa o rabo grande e flácido na cadeira de onde já só se levantará à hora do almoço. Está atrasada, mas não tem pressa. A todo o funcionário público é implantado um chip que previne stress de qualquer tipo. Muito menos com as horas...

Sentada numa cadeira destinada a grávidas/deficientes/idosos, vai uma miúda a ler o Zahir, o último atentado de Paulo Coelho contra a literatura. Tem um olhar infeliz que é acentuado pela falta de beleza dos seus traços. Vai concentrada a ler o livro e imagino-a com uma vida medíocre. Aquelas apagaditas que em nada se destacam, nem por serem boas, nem más, muito antes pelo contrário. Aqui no Metro seria apenas mais uma, não fosse eu e as minhas manias...