Torta

É verdade que sou um pouco torta. Mais do que deixo adivinhar no meu aparente bom humor. Quando me magoam (a sério) remeto-me a um silêncio distante, quase cordial. Depois vem a censura. Censuram-me pelo silêncio, pela distância. E os gritos tornam-se um ruído absurdo vazio de palavras. E nunca, nunca, me perguntam o que se passa. Eu também nunca respondo. E depois dói e para não doer mais uso aquilo em que sou melhor. Ponho uma carapaça de indiferença que se insinua e cresce até se tornar real. E então fica o nada, o vazio. E fico surda, indiferente aos gritos até que as vozes se calam. E continuo, aparentemente imune, mas conscientemente mais só.