Um espelho de tudo o que me vai pela cabeça
As she, herself prepares for him
Há várias coisas que me chateiam neste país - e se digo neste é porque, devido ao facto de andar a fugir a todas as oportunidades que vou tendo de ir para o estrangeiro, não estou assim tão por dentro do que se passa no estrangeiro. Chateia-me, por exemplo, que se faça o culto da depressão. É cool ser depressivpo e andar infeliz. É cool ler escritores e poetas tristes e depois dizer que nos identificamos. Lá está. Um bom exercío seria andar em busca de poetas reinadios e jocosos. Chateia-me também o pseudo-intelectualismo. Somos todos tãããããooooo cultos. Lê-se imenso. Vai-se imenso ao cinema. Vêem-se exposições e concertos. Nada mainstream - Deus nos livre e guarde de fazer o que quer que seja que as massas andem a fazer. Claro que depois, e isto ninguém diz, ser intelectual é como fazer parte de um clubinho onde - importante - não se pode trabalhar, produzir ou fazer algo que não seja para nosso bel-prazer (ainda que este modo de vida, totalmente umbiguista, não contribua, Deus nos proteja, para qualquer tipo de estado vagamente aparentado com a felicidade). Por isso as "reuniões" são sempre marcadas para dias e horas em que as pessoas - ditas normais, oh o horror- trabalham.
Embora seja discutível, acho que ela fica melhor que ele - que, como é óbvio, ficaria melhor comigo...
Adão - The new creature names everything that comes along, before I can get in a protest. And always that same pretext is offered--it LOOKS like the thing. There is a dodo, for instance. Says the moment one looks at it one sees at a glance that it "looks like a dodo." It will have to keep that name, no doubt. It wearies me to fret about it, and it does no good, anyway. Dodo! It looks no more like a dodo than I do.
Ouvir o som do piano recorda-me tardes passadas a ver a chuva cair no jardim. Tardes recheadas de histórias cantadas e com sabor a scones feitos com toda a paciência e doçura do mundo.
No sábado queimei-me no polegar esquerdo. Pus água fria, muita água. Continuava a doer que fazia ver estrelas. Lembrei-me da minha avó uma vez me ter dito que clara de ovo era um bom remédio nestas alturas. Vai de partir o ovo e ficar uma hora (!) de polegar dentro da clara. Ao fim de uma hora (!) já tinha o dedo todo desfeito e estava para lá de atrasada para o jantar de anos onde tinha de ir. Num fósforo tomei banho e vesti-me. Depois tinha a difícil tarefa de secar o cabelo. Ora, coisa que nunca me tinha passado pela cabeça, secar o cabelo é uma tarefa assaz agressiva para os nossos polegares. Ele é as cerdas grossas da escova, as temperaturas infernais do secador, movimentos bruscos - tudo com o objectivo de deixar esta trunfa com um ar, vagamente, apresentável. Quase que chorei com dores. A sorte é que, quando cheguei ao jantar de anos, a aniversariante - alma caridosa cujos dedos também haviam sido queimados no decorrer dos preparativos para a dita festa - arranjou-me uma pomadita milagrosa (bem... duas pomaditas: 1 da farmácia e outra de vodka/laranja) e fiquei logo melhor.
After all these years, I see that I was mistaken about Eve in the beginning; it is better to live outside the Garden with her than inside it without her.
O truque para sair à 5ª feira e vir trabalhar na 6ª de boa cara é NUNCA JAMAIS ir dormir sem retirar meticulosamente a maquilhagem.
Hoje, no Marquês de Pombal, fui agredida por um senhor com, pelo menos, idade para ser meu Avô. Eu falava ao telefone e ele ia murmurando qualquer coisa que não percebi. Quando passa por mim, manda-me um murro - um murrito de menina, diga-se, que se há coisa que o meu pai me ensinou foi a usar os punhos como deve ser, de preferência nas fossas nasais dos que me aborrecem (nunca pus os ensinamentos em prática, claro...). Enfim, enquanto eu, indignada, explicava à minha interlocutora o que se tinha passado, o velho segue alegremente o seu percurso sempre praguejanto contra a minha pessoa.
Às vezes tenho a sensação que, para mim, tudo é demasiado fácil. Por sorte, pura sorte, na maioria das vezes não preciso sequer de me esforçar imenso para ser bem sucedida. A questão é que depois se torna difícil, a mim mesma, valorizar o que eu faço. Acho sempre que tenho sorte. Mesmo quando parece que tudo corre mal, à última da hora, um golpe de sorte, salva a situação.
Depois vêm cansaços e o corpo fraqueja
Aquele momento passou-lhe uma e outra vez pela cabeça. Perante o seu corpo morto, dentro de um caixão coberto de flores, apercebeu-se que nunca o tivera. Ele partira há muito, há tanto tempo, há uma vida. Tivera uma vida inteira longe de si. Para ele, ela era o nada, um rosto difuso, sem traços, talvez. Olhando a madeira polida à sua frente, lembrou-se de cada um dos traços. O recorte aquilino do nariz, a pequena cicatriz na fonte. Ouvia a voz jovem e confiante. O riso doce de menino-homem. Então soube. Soube que morrera. Que a sua vida acabara naquele instante longínquo que fora a última vez que o vira. E sorriu. Um riso leve e discreto, invísivel, para não incomodar aqueles que o choravam. Um sorriso breve com uma gargalhada contida. Sorriu, ao tomar consciência do próprio suicídio.
